La muerte tiene eso (a petición de Lila)

Os pongo un extracto de un mail de Lila. Parece que blogger sigue tonto y no le deja comentar.
Antes de leer dadle al play, que queda muy bien que todos lean el post con la misma música de fondo.

"Echarle un ojo a esta información que me sobrecoge y entristece: "una mujer muere frente al televisor y nadie la reclama en dos años"
Quizás ya lo habíais leído en El País, quizás no, pero,... ¿No os parece fuerte hacía donde nos lleva nuestro individualismo?
Madrid es una ciudad con encanto, un urbe especial y con magia en muchos de sus rincones, sin embargo los pitidos de los coches son su banda sonora, a los vecinos les cuesta decir "buenos días" en el portal y se presume de una educación que en muchas ocasiones se pierde.
El otro día por ejemplo encontré en el limpiaparabrisas de mi coche esta receta: "Muchas gracias por haberme dejado encerrado grandísimo hijo de puta, con gente como tú no me extraña que la gente se parta la cara". ¡Ups!. Jimenez Losantos no es el único crispado de este planeta. ¿Podría haberle dejado más sitio para salir? Puede que sí o puede que no, pero ¿es proporcional esta respuesta? Mi compañera de trabajo me dijo hace poco que el próximo día que se encuentre un graffitero en la autopista se lo lleva por delante; otra harta de los ladridos de los perros de su vecino amenaza con envenenarlos... Entonces, es normal que una mujer muera delante de un televisor y sólo se la busque por morosa. La muerte tiene eso".
La muerte tiene eso y mucho más, pero Madriz les gana a todas. No es que me haya llevado media vida allí, pero si la suficiente para conocer el mal de media población, la falta de amigos. Si no eres oriundo de Madrid o llevas menos de 5 años, pasas la mayor parte del año yendo a trabajar, volviendo a casa, cenando delante de la tele y acostándote, algunos se mueren antes.
recuerdo que en plena clase, en Dublin, se armó una acalorada discusión acerca de la fama que tenemos los andaluces. Por un lado estaban un gallego y un catalán integrista, por el otro, el profesor y yo. Él lleva años en Sevilla, llego tras un amor y se quedó cuando ella se marchaba a otra ciudad.
Tras hablar de lo vagos perros ineficaces y poco serios que somos y mentir asegurando que a ellos les resultaría igual trabajar con 40 grados a la sombra prácticamente desde primavera, el gallego me reconoció que allí no salían tanto a la calle por las condiciones climatológicas (apetece más estar dentro que fuera). El catalán no me tuvo que reconocer nada porque después de hacerme el favor de hablar castellano para decirme mil veces que no era español, vino un día a convencerme de que me quitara del equipo que había formado con los italianos y me uniera al suyo, españoles contra resto de Europa. Supongo que el afán territorialista le podía. Por cierto, los italianos ganaron el mundial y yo estaba en el equipo de cola. No ganamos en nada. Nuestra estrella del baloncesto tuvo un ataque de incontinencia intestinal que trató de ocultar sentado en el banquillo y en nuestro mejor partido de fútbol tiramos dos veces a puerta, una de ellas fui yo y el tiro salió a 3 metros del poste, -es que eran campos de fútbol del tamaño de campos de fútbol, el hecho de llegar al área contraria es meritorio-.
Lo dicho querida Lila. La muerte, al igual que las grandes ciudades, tiene eso, que no hay amigos con los que perder a lo que sea.